Le salon du polar de Lens, PolarLens, organise chaque année un concours de nouvelles qui permet à des écrivains débutants d'être publiés avec des auteurs confirmés. Je devais écrire une lettre pour motiver ma demande. Seules huit textes seraient sélectionnés dans la catégorie "adulte". Je viens de recevoir le mail qui m'indique que je fais partie des heureux lauréats !
J'aurai pour tâche d'écrire la suite et la fin d'une nouvelle commencée par un auteur confirmée. Les "débuts de texte" seront anonymisés, si bien que je ne saurai pas s'il s'agit de Franck Thilliez, Elena Piacentini, Jean-Hughes Oppel ou d'un autre... Quel honneur ! Je vois ça comme une sorte de parrainage qui permet à un jeune auteur de voir une de ses nouvelles co-écrite avec un grand nom de la littérature policière francophone. Le recueil sera distribué gratuitement au salon PolarLens qui se tiendra les 21 et 22 mars 2015.
Avec quelle lettre suis-je parvenu à me retrouver sélectionné ? Je n'avais pas l'esprit à écrire une "lettre de motivation" de façon professionnelle, à vanter mes compétences ou à supplier. J'ai préféré mettre en scène cette lettre, en inventant un personnage et une situation. J'ai voulu me rapprocher de l'univers des "romans noirs" et apparemment ça a dû plaire. Je vous laisse juger :
J’écris cette lettre sous la
contrainte. Mon éducateur m’a dit de participer, le maton m’a dit que ça me
ferait du bien. Ou plutôt, que ça me ferait du mal si je ne participais pas.
Enfin, Yvan, mon compagnon de cellule, celui qu’on appelle ici Yvan le
Terrible, et je vous assure c’est pas pour rigoler, il veut une dédicace de
Stephen King. Je lui ai dit qu’il n’y avait pas Stephen King parmi les
écrivains invités, il y avait Franck Thilliez, il m’a dit connaît pas, je lui
ai dit Elena Piacentini, il m’a dit qu’il ne fallait jamais rien demander à un
Italien, au cas où il fasse partie de la mafia, alors une italienne, tu penses.
Je ne pensais sans doute à rien, parce que je lui ai dit Jean-Hugues Oppel et lui,
il m’a sorti un opinel de sa poche, complètement ouf, et il me l’a planté dans
le bras, heureusement que j’avais encore mes réflexes, sinon ce n’était pas
dans le bras que je l’avais, je vous dis pas où, c’est pas poli et je ne sais
pas qui va me relire.
Je m’appelle Erasme, on choisit pas
son prénom. Aucun rapport avec les étudiants Erasmus, moi, j’ai jamais changé
de pays. J’ai passé le périphérique quand j’avais douze ans, ça ne m’a attiré
que des excréments, j’essaie de parler bien, excusez-moi si ça sent mauvais
quelquefois. Tout ça, c’est une question de territoire. Au fond, les gars et
moi, on n’en avait rien à faire de Marseille, Lyon ou Strasbourg, on voulait
juste que ceux d’en face nous respecte. On voulait aussi gagner de l’argent en
toute inégalité.
Ca me fait marrer quand je me relis.
Mon cas à moi, ma peine perso, mon
egotrip, c’est pas la stupéfiante, c’est pas non plus les vols à main levée, ni
les coups et blessures, ni les vidéos porno avec préméditation, c’est surtout
pas le sexe avec les enfants putain leur race ceux qui font ça je leur file un
rancart avec Yvan le Terrible et je ferme la porte. Non, moi, c’est le
chantage. Je faisais des petites vidéos avec les clients et après on discutait
affaire. Mes copines, je ne les ai jamais balancées, on s’aimait trop pour ça.
De toute façon, le fric, elles l’ont
déjà dépensé. Il faut bien qu’elle rachète leur carte d’identité. Autant
racheter sa liberté. Comme au temps des empereurs romains. Tu fais l’arène de
la rue quatre ou cinq ans, puis quand tu es vieille, tu rachètes ta chair au
kilo. C’est le marché à Barbès, on résiste un peu, on négocie le prix et puis
on te file une remise que tu peux pas refuser, parce que tu la veux, ta liberté
chérie, tu sais même pas ce que ça veut dire, mais tu la veux.
Moi aussi, je la veux. C’est pour ça
que je veux écrire.
Après, quand je serai libre, je
franchirai la ligne du RER, je dégagerai du périphérique, je ne réagirai même
pas si on me siffle, j’irai tout droit prendre un autre train, je ferai du
covoiturage avec un faux taxi, je continuerai jusqu’au bled, là-bas où je ne
suis jamais allé mais où tous les autres vont.
Le bled, je ne sais pas où c’est, il
n’y a pas de définition, ce n’est pas un mot qu’on trouve dans le dictionnaire,
ce n’est sur aucune carte, c’est juste un territoire où vont les gens comme moi
quand ils vont pas en prison et qu’ils ont la belle vie.
Moi, ce que je veux, si je peux
écrire avec mon parrain en littérature, c’est sortir de l’ombre où je suis
actuellement et aller droit au bled, je compte sur lui pour me dire où c’est.
Ca va, Yvan, tu peux aller aux
chiottes maintenant, j’ai fini ma lettre.
(Lettre reproduite avec l'aimable autorisation de Maxime Gillio de PolarLens).
Quelques exemples des 70 auteurs présents au salon PolarLens : Henri Loevenbruck, Franck Thilliez, Jean-Hugues Oppel, Luc Watteau, Elena Piacentini, Karim Madani, Dominique Dyens, Nadine Monfils, Hervé Jourdain...
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